dima
  • bulle

    I dreamed the other day that my memory was a perfect sphere. In a place where the time curve the space drawing floating colors that cannot be touch. The tragedy of form is that language curve meanings morphing memory into gesture. Like my lips which while they want to say color, just can whisper shadows. J'ai rêvé l'autre jour que ma mémoire était une sphère parfaite. Un endroit où le temps courbe l'espace en dessinant des couleurs vaporeuses qui ne peuvent être touchées.